Ninon de l'Enclos

 

Ninón de l’Enclos fue una

hetaira con mucho mérito

que trabajó con la banca,

con la milicia y el clero,

con los burgueses y, en fin,

con todos los estamentos.

 

Como era muy refinada,

en el año mil seiscientos

sesenta y siete (en octubre)

abrió un «salón» celebérrimo

donde recibió a aristócratas

crápulos y mujeriegos,

a músicos, a filósofos,

a oficiales del ejército,

a cardenales, a artistas,

a pedantes académicos,

a políticos corruptos

y a algún que otro fontanero.

 

Con tarifas abusivas

ganó bastante dinero

y era en todo muy metódica;

baste decir como ejemplo

que atendía a sus clientes

siempre en orden alfabético.

 

Era una mujer muy culta

y elegante hasta el extremo.

Sabía idiomas: dominaba

tanto el francés como el griego

e igual te hablaba de historia

como te contaba un cuento

tan subidito de tono

para animar el momento

que te dejaba excitado,

libidinoso y con vértigos.

 

Ninón escribió cien cartas

(gastó una fortuna en sellos)

al marqués de Sévigné,

revelando pensamientos

escandalosos, picantes,

hedonistas y coquetos,

disolventes, atrevidos

y hasta un poquito blasfemos.

 

Tuvo algún disgusto gordo

debido a sus himeneos,

porque un buen día llegó

a su salón un mancebo

que consiguió lo que todos,

pero que resultó luego

que era su hijo ignorado,

lo que fue un follón tremendo.

 

¡Qué descuido! No he descrito

pormenores de su cuerpo,

que era algo digno de verse

al revés como al derecho

y de exhibirse en vitrina,

escaparate o museo.

A decir por el retrato

que le pintó un retratero

llamado Louis Ferdinand

Elle (que era un pintor pésimo),

tenía ojos como platos

de calamares rellenos;

labios gruesos que, al mirarlos,

te apetecía morderlos;

cabello como antracita

o carbón, de puro negro;

los dientes muy regulares,

con un diseño simétrico;

una cintura de avispa

(yo nunca he entendido esto

de la avispa), y un contorno

muy digno de un monumento,

que parecía trazado

por Tiziano o Tintoretto.

Y no tenía uno ni tres,

sino tan solo dos pechos

—que, a decir de los que entienden,

es el número perfecto—

con un tamaño y textura,

color, turgencia y aspecto

que hubieran sacado un diez

ante un comité de expertos.