La vuelta al mundo

 

Como aseguró un buen día

ese pelmazo de Séneca

en sus Cartas a Lucilio

o en su tragedia Medea

(no recuerdo exactamente),

se probaría que la tierra

era redonda cual queso

y se le daría la vuelta,

opinión que, años más tarde,

también sustentó Abulfeda.

Tal pretendió Magallanes,

un marino lisboeta,

que quiso hallar un camino

al edén de las especias

por la ruta de Occidente

para ganarse unas perras.

Magallanes pidió un préstamo

para financiar su empresa

pero no le hicieron caso

en ninguna financiera.

Se fue a ver a Carlos Quinto,

por si éste estaba de buenas,

que, a más de luso, era iluso.

Mas al hacer la propuesta

tuvo suerte, porque el otro

accedió, usó su tarjeta

Visa y le compró una flota

bajo la hispana bandera.

Al poquito de zarpar

empezaron los problemas,

que los recios españoles

aborrecían la obediencia

debida al gran Almirante

—a quien despreciaban por

haber venido de fuera

a quitarles el trabajo—

y decían con fiereza

que no es lo mismo ser luso

que haber nacido en Palencia.

Bajan costeando el Brasil,

se empeñan en dar la vuelta

por abajo al continente

por si encuentran una puerta

(y todo por no cruzar

el metro y medio de selva

que entre los dos mares hay

en puntos de Centroamérica).

Llegan al río Amazonas

en tres semanas y media

(esa famosa corriente

que toma el nombre de aquella

tribu de hembras marimachos

que se cortaban las tetas

para disparar mejor

de esa manera las flechas.

Para más información

consulten la Wikipedia).

Van cada vez más abajo

y ningún estrecho encuentran.

Paran en la Patagonia

un mes, a ver cómo nieva.

La tripulación, nerviosa,

está nerviosa e inquieta

y a la mínima, por nada,

se envían a hacer puñetas,

pues quisieran estar muertos

o veraneando en Marbella.

El Almirante sofoca

treinta o cuarenta revueltas,

y castiga a muchos, pues

no está para cuchufletas

y no puede tolerar

ni escupitajos ni ofensas,

como la de sus marinos,

que le llaman cosas feas.

Llegan por fin al estrecho

del Cabo de las Tormentas

y el agua que les cae hace

una piscina en cubierta

donde nadan los marinos

para aprovecharse de ella.

Al cruzar pierden tres barcos

pierden vituallas y velas,

tres carteras, un reloj

y un paquete de galletas.

Ya están en el Mar del Sur

donde hace un frío que pela.

La mar no se acaba nunca,

porque está bastante llena

de ese líquido mojado

que tiene sales disueltas

y que llaman «agua» los

expertos en la materia.

Arriban a varias islas

sucias, aunque pintorescas;

libran diversos combates

con los tipos que las pueblan.

Quiere la suerte que en uno

el Almirante intervenga

y éste su intervencionismo

tiene conclusión funesta.

Porque como le sacuden

un trastazo en la cabeza,

se desmaya y luego muere

casi sin darse ni cuenta.

Los indígenas nativos

de las Islas Filipeñas

se lo comen a bocados.

Amén. In pace requiescat.

«¡Ya era hora», piensan todos,

que el escalafón corriera!»

Le encargan a Juan Elcano

que dirija lo que queda

de aquella flota «rompida»

por sufrimientos y penas.

Ya solo queda volverse

a tiempo para las fiestas

de la Paloma, a beber

vinos, güisquis y cervezas.

Aunque vuelven para casa

las perspectivas son feas.

Ya agarran el escorbuto

(por no comer cebolletas)

y se les caen a pedazos

todos los dientes y muelas.

Ya no quedan alimentos

y el after shave escasea.

¿Cómo te describiría,

¡oh, lector de gran paciencia!,

cuánto se sufre ayunando

y más si no es en Cuaresma?

Sueñan con aperitivos:

calamares y croquetas

migas, chorizo, lacón,

y aceitunitas rellenas;

con garbanzos y judías,

con un plato de lentejas,

con alcachofas, cebollas,

pimientos y berenjenas,

con cualquier cosa ingerible

que haga aumentar sus plaquetas.

Se comen parte del barco:

los mástiles y las velas,

el mascarón de la proa

cuarenta metros de cuerdas,

una bandurria, dos gatos,

al grumete, una libreta

en la que al jugar al póquer

iban poniendo las deudas,

comen ratas, cucarachas,

una escoba, seis novelas,

un retrato de Bolívar

y hasta un mapa de Noruega;

en fin, que nunca se vio

tripulación tan famélica.

Ya le dan la vuelta a África;

ya está el Mare Nostrum cerca;

ya llega la expedición,

de la que nadie se acuerda;

ya aparcan el barco en

Sanlúcar de Barrameda.

Están todos tan delgados

que las costillas les cuentan

y vienen los marineros

en condición tan decrépita

que no les conocen ni

sus madres ni sus abuelas.

Han llegado dieciocho

de los doscientos sesenta

y cinco que se enrolaron,

que, si me sale la cuenta,

es como un siete por ciento

(¡y eso que yo soy de Letras!).

El rey Carlos Uno y Cinco

se despierta de la siesta

cuando llegan los marinos;

queda con la boca abierta

de sorpresa al comprender

que han rodeado el planeta

un puñado de españoles

que regresan en chancletas

y despidiendo un olor

muy peculiar de sus prendas

aunque no es precisamente

el olor de las especias.

No importa. A Elcano le otorgan

un escudo de nobleza

(donde aparece un castillo

con quinientas siete puertas

que tiene encima una luna,

siete soles, veinte estrellas,

quince asteroides y casi

casi una galaxia entera)

y a los marinos les dan

a todos en recompensa

seiscientos maravedíes

y un chalet en Torrevieja.